右手搭在苏微的腕上，指腹随着船身的颠簸轻轻摩挲——那串沉香木珠子被她攥得发亮，像是浸过汗水的“烟霞色”料子。 舱外的蝉鸣聒噪得像要炸开，苏微却听见沈砚的呼吸越来越沉。他右肩的旧伤在湿热的天气里反复作痛，昨夜几乎没合眼，此刻却仍在染谱的“墨灰”页写着批注：“南京水质偏硬，调灰需加松烟一钱，方得沉郁”，字迹比往日更瘦，像被风抽过的兰草。 “再歇会儿吧，离南京还有半日水路。”苏微替他盖上薄毯，目光落在舱角的紫檀木盒上。那半块“雨过天青”就躺在里面，周大人写的“墨未干”三个字像道符咒，压得人喘不过气。她忽然想起出发前李木匠的话：“老槐树遭雷劈那年，也像这般闷，可等雨停了，新枝冒得更疯。” 沈砚没睁眼，嘴角却牵起丝笑意：“明儿第一次染‘墨灰’时，把松烟当苏木加...

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